Tanzanian Biker Gangs.

Gefällt mir. Zum einen, weil's wieder (mehr oder minder) kurz bevorsteht, vor der Kneipe ewig die Mühle antreten zu müssen, vor den Augen aller Anwesender. Zum andern natürlich, weil Max Schaaf so'n dufter Typ ist. Sie erinnern sich, mehr oder minder: 90s Vert Skater mit patentiertem Popout- Style. Inzwischen mit echtem Bart im Sicht.

Eine fast verstörende Ähnlichkeit mit meiner Frau.

via kidvolcano.wordpress.com

Es war schön gewesen, viertausend Kilometer Egotrip- Dreiecksfahrt in neun Tagen, mit den Stationen Berlin - Leipzig - Zürich - Köln - Heerlen(NL) - Leipzig - Berlin.

Die zweite Tagesetappe von Leipzig nach Zürich war mit achthundert Kilometern zu weit, ich war physisch am Anschlag. Aber dann die Belohnung: abends durch den Schwarzwald kacheln bei sechs Grad, mit Windchill gefühlte zehn Grad kälter, die Hände an den Zylindern, fröstel, "noch hundertzwanzig Kilometer". Dann Abfahrt nach Schaffhausen, über die Grenze und durch die Schweizer Tunnels. Und Ankunft in Zürich Schlag Mitternacht bei milden dreiundzwanzig Grad. Wie die Landung auf einem anderen Planeten! Herrlich.

Immer die Gasgriff- Feststellschraube rein (gut, dass ich die kurz vorher noch bestellt und rangeworfen habe, so kann man auch mal die rechte Hand entspannen), und gib ihr. Der Verbrauch hat sich so bei sechseinhalb Litern Super Plus eingependelt, und halben Liter Öl auf Tausend, das ist voll ok. Ohne Scheibe, mit dem Lenker, halte ich dauerhaft nicht mehr Winddruck als Tempo 120/130 aus, aber alle Viertelstunde kann man ja mal am Gas drehen, damits nicht langweilig wird.

Es war wie verwunschen: ich hatte die ganze Zeit nicht einen einzigen Tropfen Regen. Kein Stau, keine Grenz- oder Bullenkontrollen. Nur zweimal geblitzt, ich hoffe von vorne.

Andere Leute geben ihren Mopeds Namen. Find ich ja irgendwie peinlich. Genauso bei Autos. Bei mir/uns hat sich die Konversation beschränkt auf Zurufe wie Halt durch, Schlampe, Fahr, du Dreckshure, und aufmunternde Tritte gegen die Zylinder.

Ansonsten hab ich manchmal Beatles gesungen, oder Lieder aus Big Lebowski. Einmal auch Tainted Love und The Bottle. Keine Ahnung wieso, was besseres fiel mir halt nicht ein! Also, eigentlich hab ich alles gesungen, wovon mir der Text so ungefähr einfällt. Gut, das ist jetzt nicht weniger peinlich.

Aber hey, es gibt halt nur Windgeräusche, von Walkman oder Radio wäre nur voll aufgedreht überhaupt etwas hörbar. Ausserdem drohen immer mal seltsame Geräusche bei so einem Teilehaufen, die sind schwer genug rauszuhören, und ich würde sie ungern verpassen wollen.

Zwischen Zürich und Köln hat sich der rechte Blinker aus dem Lenkerende desintegriert. Einfach mal klammheimlich den polnischen Abgang gemacht. Er hatte schon seit geraumer Zeit so gewackelt, als wollte er nun langsam gehen, die Halterung war bereits seit Wochen vernuddelt. Was solls, rechter Blinker, man kann gut ohne.

In Köln dann, oh Schreck: total verölte Felge und öliger Reifen hinten rechts. Ich hatte mich schon gewundert, bei Rechtskurven wars immer so rutschig, als wäre die Strasse klitschnass...

Der Kardan war undicht. Darf er ruhig sein nach vierzig Jahren. Mein Mechaniker am Telefon, "Scheiße, die einzige Baugruppe, die wir nicht wirklich überarbeitet haben. Prüfe dies und jenes, dann kannst du weiterfahren. Und dann brauchst du folgende Teile."

Bei einem Händler in der Nähe von Köln die genannten Simmeringe und Dichtungen geholt, 35 Euro, und in Vadderns verwaister Kellerwerkstatt sechs Stunden mit dem sexy Thema Kardanantrieb beschäftigt. Internet und Alt- BMW- Forum waren sehr hilfreich. Auf wundersame Weise isses seitdem dicht. Basteln Mit Wonne.

Unterwegs hab ich mir eine schwarze Dainese- Protektoren- Kombi zugelegt (sieht nicht allzu schlimm aus), und einen superleisen, sündhaft teuren, silbernen Schuberth C3. Leben und Gesundheit war mir den Tausender wert, den ich mir für das Zeug aus den mageren Rippen schneiden musste.

Was ein geiler Helm! Der leiseste Helm auf dem Markt, oder so. Was für eine Erlösung. Ausserdem hergestellt in Magdeburg. Kein Vergleich zu meinem alten höllisch lauten 80er- Jahre- Ding, selbst mit Ohropax- Schaumstoff- Gaffaband- Schafwollmützen- Kombination drunter.

Die alten Klamotten habe ich mir als Paket nach Hause geschickt. Das waren 15 (fünfzehn!) Kilo: Radlerhose, lange Thermo- Unterhose, zwei Jeans übereinander, Regenhose, und obenrum: T-Shirt, zwei Wollpullover, gefütterte Strickjacke, Fleece- Jacke, dicke Carrhart- Jacke, olle Lederjacke.

Was ein Aufwand, damit mal schnell lullern zu gehen. Alles ersetzt durch eine einzige Goretex- Kombi: ein Reißverschluss senkrecht an der Jacke, und einer rundum für Hose und Jacke aneinander zu machen.

Wen auch immer ich vorher unterwegs traf, man schlug die Hände überm Kopf zusammen angesichts meines bekleidungsmäßigen "Equipments". Ich wurde auch belächelt für das Lammfell zum drauf sitzen, aber das erwies sich als unverzichtbar auf der harten Norton- Sitzbank. Unterm Fell waren noch zwei Lagen zurechtgeschnittener, weicher Yoga- Matte. Tja.

Aber wer sind sie, diese kichernden Leute mit ihren langweiligen, neuen Reise- Enduros und ihrem Ausrüstungsgelaber. Aber wer bin ich, der da ja irgendwie dran teilnimmt, darf ich mich irgendwie darüber erheben? Eben.

Ansonsten trägt man mit son Fahrzeug schon zum mobilen Entertainment bei. Die Autos winken rüber, Daumen hoch und so.

Richtig coole Leute getroffen. Einen Kollegen mit dem Nachfolgemodell von 1976, der damit 800.000 Kilometer gefahren ist, "bisher." Er fährt die 1000er Zylinder mit angeblichen fünf Litern: das glaub ich kaum.

Und dann so Vögel in Leipzig, ich stand am Straßenrand und hab telefoniert, da schlich so ein hinten hochgebockter Ford Granada in popelgrün vorbei. Wendete, wartete. Und zwei Typen kommen auf mich zu, ich so "wisst ihr, wo der Lindenauer Markt ist", die so, "nee, oaber wir wollden uns ma deine Kiste ankuckn, isch foahr ja ooch son R80 Scrambler", und so weiter, blabla. Ganz dufte, die Jungs.

Ja, so wars gewesen. Genug Mofa gefahren für diese Saison. Vielleicht noch England, aber ich wollte bei dieser ersten Tour seit zwanzig Jahren das Schicksal nicht überfordern.

Was nervt, ist dieses akribische Ein- und Ausgepacke, die Sortiererei, Gepäckab- und Dranmacherei. Zu zweit fahren, das wäre eine völlig andere Nummer, beladungs- und belastungsmäßig. Zu zweit machen wir mal schön weiterhin mit anderen Verkehrsmitteln Urlaub.

Dazu hab ich auch zuviele gequält guckende Ehefrauen auf dem Sozia- Sitz gesehen, so nach dem Motto, "meinem Mann machts Spaß, ich mache mit". Liebe, Loyalität und Leidensfähigkeit einer Frau muss mann nicht mit sowas prüfen.

Eigentlich der weibliche SteveMcQueen, fast besser. Macht in Battlestar Galactica die Nerdgöttin (hab' ich persönlich nicht gesehen), steckt eine Schilddrüsenkrebsgeschichte weg, und lässt sich dann aus einer ollen XT von so bekannten Customheinis die absolut schnörkellose Karre zusammenschrauben. Und damit finden die restlichen Jungs sie jetzt auch alle super.

(Ich bin da eher unentschlossen. Sieht nämlich meiner Ex recht ähnlich. Das fiel mir mal in der Videothek auf, an dem Regal, wo die Battlestar Galactica- Hüllen stehen. Da dachte ich, Ach du Schande, die sieht ja meiner Ex voll ähnlich. Nur hat diese statt 'nem dicken Moped jetzt einen dicken Bauch. Von der Anschaffung her günstiger, aber in der Wartung wohl um einiges intensiver. Stimmt's, Herr ille.

Ansonsten find ich's Moped hinten zu kurz. Optisch und auch praktisch. Das blöde Nummerschild und Regenschutz würdevoll zu integrieren, das muss schon sein. Ausserdem sollte man sich nicht die Möglichkeit nehmen, zu zweit fahren zu können, macht nämlich Laune. Aber wer bin ich denn auch. Zehn Minuten Regenfahrt und man frau ist hiermit jawohl total durchnässt. Aber hey: Californien.)

Auf jeden Fall: Go Girl. Gib Gummi.

Deutschlands Exportschlager Nummer eins

Zwischen zwei Montagejobs in Davos hattmern Tach frei und sind Schlitten gefahren. Dabei starb meine geliebte Ricoh: hatte sie beim Filmen verloren, und der zweite filmende Kollege ist drüber geschlittet. Bei der Abreise dann, morgens halb sechs vorm Hotel, die 400-Eu-Brill im Davoser Tiefschnee verloren. Alles für die Kunst halt.

dem Herrn ille sein neues Baby, ist mir ja der verdammte Beemer. Och ja. Hier noch bei der ersten Bestandsaufnahme. Das war ja auch noch im alten Büro, aber das ist eine andere Geschichte.

Nach rund hunnert Stunden Vorarbeit, Bremsenreiniger- und Ballistol- Orgien, Rahmendetail-Abgefeile, Teile-Abwurf und Teile-Akquise, Lenker-Umbau, Sattlerei-Gedöns, Oberflächenbehandlungen verschiedener Art und schließlich der Anmeldung hatte ich sie in die Werkstatt gefahren für's Essentielle. Es folgten Gabel-, Bremsen-, Kardanrevision, neuer Rumpfmotor, neue Zylinder und Kolben (800er Nikasil), neue Kupplung, neues Getriebe, neue Elektrik mit so modernem Zeug dran, Rahmen weiter cleanen und Schweissarbeiten, und all die kleinen Teile und Hürden zwischendrinne, ich höre auf, es wird langweilig.

Mit Vernunft hat das natürlich nix zu tun. Für die Federn, die ich hier bisher gelassen, hätt's auch einfach einen schönen alten Benz geben können, doch das darf die Frau niemals wissen. Vielmehr geht es wahrscheinlich um Prüfung der eigenen Leidensfähigkeit, und Sturheit, die mann in Schaffenskraft umgesetzt wissen will, oder so. Mein Glücksgriff bei der Geschichte ist der großartige Mechaniker, der den Haufen irgendwie aus Idealismus auf die Beine stellen will. Sich ein Bein ausreißt, um mir bestimmte Teile für lau zu besorgen (nach denen ich nicht einmal gefragt habe, geschweige denn diese überhaupt kenne).

Doch ein Ende ist in Sicht, der lange Weg vom aus sechs Modellen zusammengenagelten 70er-Caferacer zum aus-noch-mehr-Schitt zusammengenagelten 70er-Autobahn-Flattracker geht voran. Bis zum TÜV im Juli muss dann lediglich noch was passieren in Richtung Schalldämmung, zweitem Sitzplatz und Kontrolllampen. Aber das wird Heimspiel, die Mühen der Ebene. Im Juni zieht die Frau nach England, im Juni bin ich reisefertig. Auf Wiedersehen Billigflieger-Orts-Austauschbarkeit, Willkommen mühevolle Landanreise-Streckenerfahrung. So sieht's aus. Und die Anderen schlafen ja auch nicht. Und dann noch die Blitz-Bastard-BMW.

"My whole body hurts every day, all day, in one way or another. But it’s a comfort to feel pain. It makes you realize you’re alive." Ragdoll, Skate Anatomy, Verletzungshistorien.

Schon ungewöhnlich, son junger Vogel und skatet recht altschülerig. Nach seinen Einflüssen gefragt sagt das Vierauge, "I used to watch the old 80's contest videos".

Wennse jetzt noch auf "one comment" klicken, gibts einen Portugiesen, der mit Prachtschnauz den Skorpion macht. Können sie aber genauso gut bleiben lassen, es ist nämlich hornalt.

Von Richie Jackson diesen Sommer erstmals erzählt bekommen. Find ich richte geil, die barock-psychedelische Lebemann-Nummer mit den maßgeschneiderten Klamotten, Treppe einfach per Firecracker runter und das Ding mit der Rolltreppe... es folgt seinen eigenen Regeln. Sehr eigene Wahrnehmung der Umwelt, sehr kreativer Umgang damit. 30, 40 Jahre alte Bewegungen verschmolzen mit der jüngsten Gegenwart. Oder so, laber laber.

Hier ein anderer Part, mit Patrick Melcher. Falls wen interessiert ausser mir.

"Natas Kaupas (Yes! The legend Natas Kaupas!) skating my sculpture/bowl Papa und Ich" Dave the Chimp zu seiner Skulptur vorm Bethanien, auch Elefantenklo genannt. Abrissparty is zu Halloween.

"In the Summer of 1953 my father Geoffrey Gander and his friends set off on their annual Motor Cycling holiday around Europe."

Lange kein so gutes Video gesehen wie Emerica's Stay Gold! Warum Leo Romero Skater des Jahres geworden ist, is sogar mir jetzt klar. Und natürlich Reynolds' grosses Holzbrettkino. Und natürlich Heath Kircharts Abschied vom Profiskaten und erstes Abmühen auf der Megaramp. Emerica-Filme, immer sehr, sehr gut.

Mit ästhetischem Mehrwert unterwegs in Paris: Etnies' Aimless. Inrzwie auch guckbar für Nichtskater.

Wiedergesehen: Humorklassiker Owen Wilson, Front Salad, Back Salad, Front Blunt.

Nuccio Bertone kiekt selbst, ob da alles richtig klappt. Aaah, Lamborghini Miura. Mehr davon plus pornöser Musik: bertone.it

Die gelbe Nase vorn am Moped ist ein recycled Flugzeugtank.

Huhu Herr G., Herr I., whoever.,

Sie sind eingeladen, an der traditionellen Pfingsttour 2011 zu partizipieren. Treffpunkt Pfingstfreitag irgendwo bei Eisenach in Richtung Eschwege. Paddeln auf der Werra. Von Freitag Abend bis Montag Mittag. Exklusiver Teilnehmerkreis garantiert. Abholungen in Jena, Weimar, Erfurt möglich.

Und nu? Entscheidung! Jenny in in the Block Rules tha World! Bier Royal Kicks it!

Herr Müller

"We are the music makers, and we are the dreamers of our dreams."

Brian Delatorre gibt gut Gummi.

Auf der Zwiebacksäge, auf dem Rückweg aus Potsdam, altehrwürdige Königsstraße kurz hinterm Wannsee. Ich dachte, "Nanu, was vibriert denn der Spiegel so", und im nächsten Moment hat er sich auch schon desintegriert. Noch meinen Ellenbogen gestreift und schwupp, von dannen. Ab in den fliessenden Verkehr. Die Frau rief, "is was?", ich Helmschüttel. Ist ja entbehrlich.

Schliesslich waren wir doch nicht ganz pünktlich zum Tatort zu Hause: wie die Simpsons, reinrenn, aufs Sofa spring, Computer aufklapp. Haben natürlich keinen richtigen Fernseher, klar. Aber der Tatort war dann nicht so toll.

Ich find es halbwegs erwähnenswert, als halbwegs würdevollen Abgang. Ich meine den Spiegel vom Mofa. Nach gut 40 Dienstjahren und 36tausend Kilometern darf man abtreten.